1苏晴觉得，家里的空气都是冷的。不是空调的冷，是那种从骨头缝里渗出来的，带着孤单和灰尘味道的冷。墙上的挂钟，秒针“哒、哒、哒”地走着，每一下都像踩在她的心上。这是陈睿出差的第九个月。桌上的四菜一汤已经凉透了，精致的骨瓷盘蒙上了一层油腻的薄膜。今天是他们的结婚纪念日，她像个傻子一样，从下午忙到晚上，结果只等来一通例行公事的电话。“喂，阿晴
